Он бежал по подземелью, но коридоры не кончались. Стены, облицованные грязной плиткой, уходили вдаль, сливаясь в одну бесконечную полосу. Фонари мигали с неровным шипением, отбрасывая на пол прыгающие тени. Воздух был спёртым, пахнущим сыростью и чем-то металлическим. Он уже сбился со счёта, сколько раз поворачивал налево, направо, проходил мимо одинаковых рекламных тумб с потускневшими афишами.
Мысли путались, нарастала паника, сжимавшая горло. Но он помнил главное: пропустить нельзя ничего. Любую мелочь. Трещину в кафеле, отличную от других. Свет, который горит ровно, а не мигает. Звук, не вписывающийся в привычный гул. Только так можно было найти его. Выход под номером восемь.
Внезапно он замер. Впереди, там, где всегда был очередной поворот, теперь зиял проём. Дверь? Её там вчера не было. Он подошёл ближе, сердце колотилось о рёбра. На ржавой табличке едва читалась цифра. Не восемь. Три. Ловушка. Он отшатнулся, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. Нужно идти дальше. Искать. Не ошибиться. Пропустишь одну странность — и всё, конец. Навсегда останешься блуждать в этом лабиринте под землёй.
